Humanos, demasiado humanos

Ahora que estamos ya en pleno verano y las playas y hoteles y demás lugares vacacionales se llenan y alcanzan máximos de ocupación, aparecen repletas también carreteras y sendas, paramos y descampados no tan solitarios, por perros. Perros abandonados. Tantas miradas tristes, desesperanzadas y andares dubitativos, con el rabo entre las piernas, buscando un poco de agua o una mano amiga.

Es este asunto uno de los que más me tocan la fibra. Más de uno se ha llevado las manos a la cabeza cuando le he dicho que en la mayoría de ocasiones siento más tristeza, dolor e impotencia cuando veo que agreden, maltratan o abandonan a un perro (o a cualquier otro animal, pero especialmente los perros, no se si por ser tan "domésticos" y/o por ser animales tan nobles, cariñosos y leales), que cuando hacen eso a un ser humano. Llamadme inhumano, pero lo siento así. Creo que si un hombre maltrata a un perro no es lo mismo que si maltrata a otro hombre, porque no es de igual a igual, no hay equivalencia, y un perro no es cabrón por naturaleza, es eso, un animal, pero en el buen sentido de la palabra. No puedo ver imágenes de perros maltratados, ya sea a causa de una pelea (dirigida por humanos) o porque un hombre le ha hecho ese mal. No puedo. El caso es que me duele mucho más y me afecta que cuando veo una paliza policial o incluso una lapidación. Y me resulta mucho más llevadero escuchar los lamentos de un hombre que los gemidos lastimosos de un perro maltratado. Esto directamente no puedo escucharlo. ¿Cruel?.

Los perros. Nobles animales. Noble tal vez es la palabra que mejor los defina. Tal vez quien nunca haya tenido uno no pueda entender y sentir todo esto, pero es increíble como un animal que antes era salvaje fue domesticado hace muchos siglos por el hombre y ha llegado a imbricarse tanto con él. Si nunca has tenido un perro no sabes que siempre lo tienes ahí,para recibirte cuando vuelves de la calle o de una estancia larga, o por la mañana al levantarte, para darte lametones afectuosos, y que nunca te falla, y que sabe cuando estas mal de ánimo, cuando necesitas estar solo y cuando estás alegre, cuando te pide que le pasees...Parece que no llega a alcanzar la trascendencia de un humano, y muchas veces es así, porque un perro no habla y por mucho que le cuentes tus problemas no te va a decir nada, pero si es verdad que en muchas ocasiones es mejor que un humano y es preferible su compañía. Su lealtad inquebrantable.

No deja de ser un animal, desde luego. Y "animal" tiene connotaciones negativas. Pero es un animal, y como tal puede tener reacciones "de animales", violentas y que no entran en razón...pero ¿acaso no las tienen (tenemos) así los humanos también?.

Vuelvo al abandono de perros. No me entra en la cabeza, dejar tirado a un perro. Pero eso ocurre. Familias enteras que, año tras año, le compran un cachorrito a su hijo pequeño por Navidad o en algún cumpleaños, y cuando llega el verano y se van a la playa o el perro ha crecido, lo dejan tirado como a un perro, en el cruel sentido del término . Nunca una frase estuvo más acorde con la realidad, por desgracia. Deberían dejar al padre de familia en una gasolinera, con 40 grados, a 300 kilómetros de casa, a ver que pasa.
Un ser humano (digna palabra, indigna de tantos hombres y de la que se creen exclusivos poseedores) que expulsa de su lado a un ser animal (perro) se ha dado en muchas ocasiones. Y también se han dado muchos casos de perros que han vuelto al lado de su amo, después de haberle dejado abandonado cuando no maltratado.

Del maltrato mejor ni hablo. Me da tanta rabia...Tantos casos de palizas, de mutilaciones, de ahorcamientos (los cazadores, cuando les es inservible su galgo), de muertes por inanición...Puta humanidad. Parafraseando a Nietzsche, "humanos, demasiado humanos". Qué asco.

El Vietnam de España

España acaba de ganar a Alemania y clasificarse para la final del Mundial, sorpresivamente, porque siendo sincero no me esperaba para nada que la Furia superase el escollo germano. Pero bueno, a veces las sorpresas son buenas y totalmente inesperadas, como también los sueños se pueden hacer realidad. Ahora espera en la final Holanda, que en vez de la "Naranja Mecánica" es un "Mecánico Naranja", como han dicho hoy en Cuatro, ya que su juego no se parece ni remotamente al que siempre ha desplegado la Selección Oranje, esto es, un juego vistoso y alegre, ofensivo y total: el de Cruyff, Rensenbrink, Van Basten, Gullit o Bergkamp. España no debería tener muchos problemas para imponerse a Sneijder y compañía. Pero ya vale de fútbol y hablemos de lo que iba a hablar yo hoy en relación con Holanda (en puridad, lo correcto es "Países Bajos"): La Guerra de los Ochenta Años.

¿Qué decir de este conflicto?. Tanto se ha dicho y escrito ya...su larga duración y el desgaste que supuso para la potencia extraña en una guerra cara e inútil, donde ciertamente nadie les había dado a los españoles vela en ese entierro, (La verdad es que fue todo un entierro, siendo macabro) ha llevado a algunos autores a denominar este enfrentamiento con el comercial nombre del "Vietnam Español", como si Felipe II fuera Nixon o Johnson, o el Duque de Alba el Capitan Kurtz (Marlon Brando en Apocalypse Now). Venga ya...aunque hay que reconocer que sí que supuso un serio desgaste para la Monarquía Hispánica, el Imperio de su tiempo, odiado y temido por sus enemigos (empezando por francesitos e inglesitos), cuando España era algo.

Los orígenes de tamaña guerra no hay que buscarlos, como marxistas furibundos, sólo en la economía. Claro que los problemas económicos fueron importantes, pero también tuvo mucho que ver que en el trono español se sentase un castellano nacido en Valladolid (aunque casi albino como buen Austria), que los tulipanes no fueran ya mayormente católicos sino calvinistas (que ya hay que tener cojones, para hacerse calvinista...unos tristes reprimidos puritanos) o los intereses de otras potencias como Francia e Inglaterra. Estos últimos estaban cagados ya que no querían tener a los españoles tan cerca de Westminster.

Hay que decir que la Monarquía Hispánica estaba en posesión de los Países Bajos más que nada por herencia del patrimonio de los Habsburgo, ya entroncados con los Trastámara castellanos desde el tiempo de los Reyes Católicos, y que Carlos V, por ejemplo, había nacido en Gante y era visto por los súdbitos de las Provincias Unidas como uno mas de ellos; lo que no le impidió conquistar otras regiones y marcas de estos territorios aunque no estuviesen estipulados en dicha herencia o masacrar a ciertos neerlandeses cuando se rebelaban contra su persona, como en 1540.




Con Felipe II era otra cosa. El Rey Prudente, lo que se dice todo un meapilas (lo normal en la época, aunque creo que se pasaba un poco de la raya) y obligado por Trento a reaccionar con firmeza frente a protestantes y demas calaña, pronto tuvo que enfrentarse a la rebelión holandesa.

La rebelión estaba encabezada por nobles en su mayoría que clamaban descontentos por la falta de poder que oficiosamente tenían, ya que los principales puestos dirigentes se hallaban copados por españoles, es decir, extranjeros. A las demandas de estos nobles se unen las protestas del resto del pueblo, calvinistas deseosos de destrozar las imagenes católicas distribuidas por todo el territorio. Margarita de Parma (1522-1586), gobernadora de los Paises Bajos (y producto de un calentón de juventud del César Carlos en sus años flamencos), desesperada, reclama la ayuda de su hermano Felipe II. Estamos en el año 1566.

Felipe, cuya presencia en Flandes acaso hubiera suavizado la rebelión, tal y como le rogaban muchos nobles, (pero bastante tiene con lo que pasa en casa: la Guerra de las Alpujarras y la locura de su hijo Carlos) no tiene mejor idea que enviar a su soldado predilecto, Fernando Álvarez de Toledo,o sea, el III Duque de Alba,

veterano de Fuenterrabía,Viena,Túnez, Argel y Mühlberg y que casi habia realizado un nuevo Saco de Roma en 1557, no era un buen ejemplo de diplomacia, pero sí de excelente e invencible soldado. Como de sobra volvió a demostrar en Flandes.

Claro que antes no existían ni el AVE ni los aviones, y los Países Bajos no estaban precisamente cerca de Toledo o Barcelona. Realizar tal viaje (por el llamado "Camino Español") podía llevar casi un año o todo un año, contando con inclemencias del tiempo (como el mistral del Mare Nostrum) buena salud o epidemias de las tropas y de los animales, hostilidades de los vecinos y ganas de recorrer a puro huevo bosques, altas montañas y lodazales.

Alba llega pues en agosto de 1567 a Bruselas, cuando Margarita ya había controlado la situación , pero al entender del Rey y de su belicoso enviado, tarde. Asi que el Duque asume la gobernación y crea el Tribunal de los Tumultos, para represaliar a los rebeldes y que sirviera de escarmiento. El Duque de Hierro partiendo el bacalao. Tela.

El Tribunal, al que los holandeses añadieron "de la Sangre", actúo en consecuencia,como debe ser, haciendo tabla rasa y condenando a muerte a cientos de ciudadanos iconoclastas y confiscandoles sus bienes. Aquí , por mucha Leyenda Negra, lo cierto es que la postura es poco defendible y se les fue un poco la mano al Duque et alii. Entre los ejecutados se encontraron nobles ilustres como Horn o Egmont (quien había luchado con Felipe en San Quintín), lo que provoca la huida de Guillermo de Orange (1533-1584), quien se acabaría convirtiendo en una figura del independentismo y un mártir de la causa. El actual himno de Holanda, el Wilhelmus, se compuso en su honor de hecho.






Poco más se puede decir ya, y no quiero hacer esto más espeso. Oficialmente la Guerra de los Ochenta Años comienza en 1568 y el Duque es sustituido en 1573 por represivo,que no por derrotado, ocupando hasta su puesto hasta que muere en 1576 Requesens. A éste lo sustituye mi admirado y desgraciado Juan de Austria,bastardo de Carlos V, héroe de las Alpujarras y Lepanto y figura románticamente atractiva donde las haya en la historia española,




y se producen hechos que contribuyen a afianzar nuestro prestigio (aunque también a engordar la Leyenda Negra) como el Saco de Amberes de ese año. Juan de Austria muere en extrañas circunstancias en 1578 y es relevado por el muy capaz Alejandro Farnesio. Mientras tanto la guerra se sigue alargando y se van combinando hechos victoriosos con cagadas monumentales y fracasos, vease Mons, Haarlem, Leiden, Gembloux...a la vez que la guerra se internacionaliza con la "unión" con Portugal o el asunto de la Grande y Felicisima Armada contra Inglaterra. El conflicto no finaliza, ya después de Ostende, Breda y Las Dunas, hasta 1648, con la independencia de las Provincias Unidas y cuando los huesos de los primeros combatientes no son ya ni polvo.



Van pasando reyes, van muriendo soldados y soldados, y herejes, se va yendo el oro americano de las manos en esta guerra sucia y triste, oscura como los anegados canales holandeses y que tan poco provecho dio a la Monarquía Hispánica y a España, sobre todo a los españoles de a pie. Ya dijo el dicho de la época:

España mi natura, Italia mi ventura, Flandes mi sepultura


Suspiros de España.

Alemania

No tenia pensado escribir en este ¿blog? entradas futboleras, pero supongo que las circunstancias hacen cambiar. Desde luego ya de pocas cosas me faltan por publicar en este rincón olvidado. (Olvidado no del todo, ya que al menos hay una persona bastante próxima a mí que lee estas farragosas letras...tú lo sabes...muchas gracias...me basta contigo, no preciso más seguidores).

Bueno. España acaba de ganar a Paraguay, con más potra que gloria, ya que si no llega a ser por el acierto de Casillas (o el desacierto de Cardozo) en el penalti, ahora mismo la Selección estaría haciendo las maletas rumbo Madrid. España ha jugado fatal y ha pendido todo de un fino hilo. Claro que, como ya han apuntado por ahí, la Furia puede que empiece a mutar a "Equipo Grande" por fin, es decir, de ganar y pasar cuando no se juega bien, se pone todo en contra y se tiene mucha suerte, lo que siempre hemos envidiado de Italia, Alemania o Brasil. No sé. El caso es que vamos a ver unas semifinales por primera vez, por fin. Mucha alegría.

El caso es que el miércoles en Durban espera Alemania. La disciplinada, práctica y letal Alemania. Tres Mundiales (1954, 1974 y 1990) y tres Eurocopas (1972, 1980 y 1996)la contemplan, sin olvidar las tres veces que han sido terceros en el Mundial y las siete finales que han disputado. Vamos, que Alemania suele pasar sí o sí.
Aparte de que siempre me ha gustado Alemania como país, también me ha gustado más o menos siempre como equipo en el fútbol. Digo más o menos porque cuando era pequeño me gustaban poco, hablo de 1992, 1994, 1996, 2000, etc...luego me fui alejando de los marrulleros italianos, los malabaristas y prepotentes brasileños, los fanfarrones ingleses o los chulescos argentinos y con el paso de los años mi germanofilia me ha ido acercando a lo atractivo de esta selección auténticamente legendaria.

En fútbol, Alemania no se comió un rosco hasta 1954, en el gran Mundial de Suiza. Curiosamente , cuando el país estaba devastado por la guerra y empezaba a despegar lentamente, aun cuando era la parte occidentalizada, la RFA, la que se levantaba (y de hecho el equipo que ganó ese mundial y los de 1974 y 1990), y no la triste RDA. La selección alemana como digo sólo contaba con un pequeño precedente, el tercer puesto del Mundial de Italia en 1934, pero fue bajo circunstancias un tanto especiales, con Alemania ya gobernada por Hitler y Mussolini en el palco haciendo ganar a Italia en la final frente a Checoslovaquia. Así que fue en 1954 cuando se empezaba a ganar esa leyenda de equipo disciplinado, práctico, duro e inflexible, que ganaba sí o sí.


En ese extraordinario Mundial de Suiza se promediaron más de cinco goles por partido, y todo parecía dispuesto para que lograra la Copa la Selección Húngara, el "Equipo de Oro" de Ferenc Puskas, Sandor Kocsis, Grosics o Czibor. Una máquina de hacer fútbol imparable que le metió 8 goles a los alemanes en la primera fase, y que enamoró al mundo en sepia de la posguerra. Claro que la final fue otra cosa y en el llamado "Milagro de Berna" el oficio de Fritz Walter y los goles de Rahn se impusieron a los "Mágicos Magiares". Comenzaba Alemania a renacer.


Siendo cuartos en 1958, en 1966 llegaron a la final frente a la anfitriona Inglaterra y claro, conociendo como se las gastan los anglosajones, perdió Alemania en Wembley con un más que dudoso gol de Hurst, lo que ha servido a muchos periodistas para "justificar" la cagada arbitral del otro día en favor de los teutones. El caso es que no fue campeón un equipo en el que ya despuntaba Beckenbauer, pero sí lo fue en 1974 en su casa, frente a la "Naranja Mecánica" de Cruyff. Otra vez el rodillo alemán. No era a veces un espectáculo, pero avanzaban inexorablemente, siempre adelante. Con los goles de Muller.

Campeones de Europa en 1972 y 1980, y subcampeones del Mundo en 1982 y 1986, lograron la Copa de nuevo en 1990, cuando Lineker acuñó la famosa frase de fútbol es un deporte en el que juegan once contra once y siempre gana Alemania.

La reunificación del país pareció sumirles en un cierto letargo, pese a que lograron la Eurocopa de 1996. Es en los últimos 8 años cuando ha resurgido con renovadas fuerzas, y cuando vuelve a dar miedo de verdad. Es una Alemania nueva porque, aparte de estar formado por varios jugadores hijos de inmigrantes (turcos, tunecinos, polacos, africanos, bosnios...) plantea otro modo de jugar al fútbol, distinto al practicado siempre por la Mannschaft, tocando mucho más la pelota y jugando más vistosamente, como ya se vio en el Mundial 2006. Es la Alemania de Mesut Ozil, Sami Khedira, Toni Kroos, Lukas Podolski o Boateng. Con otros jóvenes pero más veteranos como Schweinsteiger, Lahm, Friedrich, Mario Gomez, Mertesacker o Klose (ya con 32 años). Dan miedo. Dan miedo y honestamente no creo que España gane ese partido, pese a los bocazas de periodistas y gente en general, ya que esta Alemania no es la de la Eurocopa. Ojalá me equivoque.




Alemania. Repleta de nombres legendarios. Artilleros implacables como Gerd Torpedo Muller (con 68 goles en 62 partidos, que se dice pronto), Jurgen Klinsmann, Oliver Bierhoff, Karl Heinz Rummenigge o el actual Miroslav Klose, que ya lleva 52 en 100. Defensas fuertes y firmes, en unos casos finos y elegantes como Franz Beckenbauer, en otros recios y duros como Jurgen Koller, Berti Vogts, Guido Buchwald, Andreas Brehme o Paul Breitner. Porterazos como Sepp Maier, Oliver Kahn o Andreas Kopke. Centrocampistas totales como Fritz Walter, Thomas Hassler, Stefan Effenberg, Andreas Moller o Lothar Matthaus. Alemania. Alemania no es Paraguay, Chile o Portugal.

Eso es lo que nos espera el miércoles en Durban. Que Dios nos pille confesados.

Elogio del invierno

Me encanta el frío.
Pasear con el abrigo y la bufanda liada, sintiendo la brisa áspera en el exterior.
Dormir bien tapado, al calor de la almohada, formando una fortaleza inexpugnable.
No sudar ni sentirse acalorado.
El aspecto y el ambiente de algunas calles, y especialmente en Navidades.
Un buen guiso.
El aroma a "mojado", tras la lluvia.
El olor a hojas caducas, a castañas, a la piel de los abrigos.
Morirte de frío y llegar a casa, o a otro lugar cálido. Disfrute.
Tomarte un buen chocolate caliente.
Recorrer ciudades antiguas esculpidas en piedra, y tocar esa vieja piedra congelada.
Subir a lo alto de un monte o un castillo y respirar. "Aire de invierno".
Ponerte la bata.
Reconfortarte con una vuelta más a la bufanda en torno a tu cuello.
El vaho que sale de tu boca.
¡Frío!



No me gusta nada el verano. Cada vez menos.
Ese calor excesivo, implacable, inmortal.
Ese sol que no se esconde nunca.
Ese agobio casi permanente...¡bendita noche!.
Esa sensación de "no pasa nada", de "no hay noticias", de "todo el mundo fuera".Cerrado por vacaciones.
Esas tardes eternas.
Esos mosquitos.
Esas noches toledanas.
Esa sed permanente.
Sentirte pegajoso y atolondrado.
...





¡¡¡¡Viva el Invierno!!!!!

Sensaciones (III)

Último examen con la clase.

Nervios. Pero no los nervios de 1º o de 2º. Nervios de 5º. Sabes lo que hay.

Sensación extraña. Leve melancolía. Pero no demasiada.

Miras a tus compañeros. Algunos son amigos. Otros nada. Conocidos, o ni eso. Otros que considerabas que eran más, no lo son realmente.

Lejanos y tan cercanos parece, quedan los tiempos primerizos, de conocernos todos a todos e intimar con unos más que otros, de disfrutar. Felicidad ilusoria.

Nueva mirada a la clase. Esto se acaba.

Cinco años volando.

Mierda de examen.

Salimos.

Nunca me sentí tan aislado del resto de la clase. ¿He hecho algo?

Me piro.

Dejar el piso. Dejar la vida universitaria. Dejar Murcia.

Ojalá no te hubiera conocido nunca.

Acabar

Quien lo diría hace unos meses, o unos pocos días incluso... pero soy una contradicción constante.

Apurando el poco tiempo que queda de carrera y de estancia en Murcia, me he dado cuenta que sí, que me da bastante pena dejar todo aquello y toda aquella vida, pero...por otra parte, y visto lo visto,tras cinco años fuera, tengo buenas ganas de volver a mi casa, o si no es volver a mi casa, si es empezar algo nuevo, un nuevo comienzo, en otra parte, bienvenido sea...simplemente quiero dejar todo aquello, sinceramente.

Estos años murcianos han sido extraordinariamente felices y me arrepiento de muy pocas cosas...hace poco pensaba que no me importaría para nada empezar otros cinco años de carrera...pero no...ya es hora de cortar con todo aquello un poco, y si no cortar, que suena muy radical, dejarlo en stock. Es decir, no puedo decir ahora que no volveré, pero, actualmente, no contemplo esa posibilidad. Quiero descansar y que otras personas descansen.

Cansado de algunas situaciones, de algunos sentimientos y actitudes, siento que debo empezar sin remordimientos una nueva vida. Eso no significa que desconecte de la gente, ni mucho menos. No al menos de toda, que tampoco se lo merecen.No es justo. Y no quiero desconectar. Pero no puedo depender de la gente.

Acabar. Se acaba un modo de vida, de pensar y de actuar.

Corpus de Sangre

No soy yo un defensor de los catalanes (catalufos, los llamo con frecuencia), ni mucho menos. Tengo que confesar que me producen un gran rechazo, aun cuando son catalanes no separatistas. Debo ser muy ultra respecto a los catalanes, pero lo siento. Un día escribiré una por una las razones que creo que tengo contra ellos. Desde luego, si uno intenta buscar algo que les libre de culpa, y se encuentra con el año 1640, lo reafirma en su "anticatalanidad".

En ese año estalla la "Revuelta de Cataluña", también conocida como "Guerra de los Segadores" (Guerra dels Segadors, de donde viene su himno), conflicto que se prolonga hasta 1652 y hundió mas a la colapsada Monarquía Hispánica del Cuarto Felipe de Austria.

Las raíces de tal conflicto hay que buscarlas (o se han querido buscar)en la negativa de la Corona de Aragón a financiar las guerras castellanas, a la Unión de Armas de Olivares, quien pretendía que Castilla no estuviese tan "sola", por así decirlo, en el plano militar, y otras cuestiones monetarias, además del asunto de la Guerra de los Treinta Años, con la entrada de Francia en ella en 1635 y el consiguiente establecimiento de las tropas castellanas en Cataluña, cerca del frente. Los campesinos catalanes no deseaban tener a la soldadesca en sus casas y las protestas se fueron acrecentando en los años de 1638 y 1639, y con ellas el odio de la nobleza y de la burguesía catalana (catalufa) al virrey Santa Coloma, por no haberles defendido "en Madrid".

Desde luego que todas las posiciones se entienden. Es decir, por un lado tenemos a Olivares y al abúlico de su rey, ambicionando volver a los tiempos de Felipe II, y para ello no dudan en hacer lo que sea, como si eso es sangrar a todo quisque;


por otro, a la nobleza catalana, recelosa de los castellanos, que deseaba seguir manteniendo sus privilegios y leyes especiales. Abajo, tenemos a los payeses del campo, quienes como es lógico no tenían muchas ganas de hospedar al Hans, Enrico o Antonio de turno,con mas mili que Cascorro, y ya que los veteranos y chusqueros de toda la vida han sido pendencieros, puteros, borrachines y violadores, si bien es cierto que esos soldados estaban ahi para defenderles de los franceses. Con todo, y en honor de los catalanes, donde menos revueltas se dieron fue en el sur del Principado, curiosamente donde se encontraban mayor numero de tropas de "españoles" propiamente dichos, de verdad, no mercenarios alemanes, italianos o flamencos.Todas estas posiciones se entienden. Lo que no entiende es el uso que desde entonces se ha hecho de este conflicto y de los segadores por parte de muchos catalanes, pueblo necesitado como todos sabemos de un leit motiv, de un algo que justifique su odio hacia España, su pretendida independencia desde siempre, su originalidad.

Llegamos a mayo de 1640 y en Gerona, campesinos atacan por fin a los soldados que se hospedaban o iban a hacerlo en sus viviendas. La revuelta se extiende rápidamente por Cataluña en dirección a Barcelona, en donde se produce el famoso incidente de los segadores, cuando unos soldados castellanos dejan malherido a un segador, en el marco de las represalias de los tercios por los asesinatos de alguaciles reales (como Montrodon) y otros funcionarios y la negativa de ciertas localidades a abrir las puertas a la soldadesca. Es el 7 de junio y los segadores se inflaman por las calles, pero gritando "Viva la fe de Cristo nuestro señor", "Viva el Rey y muera el mal gobierno" y otras consignas similares, nada de "Visca Catalunya Lliure" "Mort al rei" ni patochadas de ese estilo. Lo cierto es que se producen grandes disturbios y la primera victima de relieve es el Virrey Santa Coloma (Dalmau de Queralt), acuchillado en la playa cuando iba a tomar un barco para huir. En total fueron asesinados unos veinte funcionarios reales. Esto se produce durante las festividades del Corpus Christi, por lo que posteriormente se denominó a este incidente con el morboso nombre de "Corpus de Sangre".

El resto de la historia es bien conocida: poco tiempo después, en medio del caos total en Barcelona y Cataluña, Pau Claris, presidente de la Generalitat (y otro héroe
mítico del independentismo catalán) proclama la "República Catalana", supuestamente. Pero, ay amigo, la revuelta se extiende por todo el campesinado pobre, y ya no únicamente contra los tercios o los alguaciles, sino ya
también contra la oligarquía catalana, por lo que nuestro Pau y sus colegas los independentistas, bloqueados ante tanta revuelta y revuelta, no pueden hacer otra cosa sino aliarse con el enemigo de sus odiados castellanos, el rey gabacho Luis XIII, padre de Luis XIV. Mediante el Pacto de Ceret, del 7 de septiembre de 1640, y bajo los auspicios del todopoderoso Richelieu, Cataluña se segrega de la Monarquía Hispánica y se establece como en una suerte de República libre bajo la protección de Francia. Vaya. "Protección"...






El avance victorioso de las tropas realistas (marques de los Vélez, por ejemplo)por el sur del Principado motiva que Claris y los suyos requieran apoyo de Francia, a finales de ese año. Pero los "allonsanfan" (como los llama Pérez Reverte) no dan nada gratis, desde luego, y en enero de 1641 Pau Claris proclama a Luis XIII Conde de Barcelona (Luis I). Volvemos a la Alta Edad Media, socio.

El 26 de enero las tropas franco-catalanas consiguen rechazar a las castellanas exitosamente, lo que provoca el retiro de Felipe IV. Ahora Cataluña es asunto de Francia y bastante tiene el bobo con poder gestionar las otras partes de sus extensos dominios.

Los catalanes, bien dirigidos por sus politicastros, sufren ahora de lo que renegaban antes: sufragar las guerras de otro ejército, y enajenar su administración a "extranjeros",aunque ahora eran extranjeros de verdad, no castellanos-españoles como antes. A joderse.

Luis nombra a un virrey francesito, y coloca a otros compatriotas en las capas del gobierno, o a catalanes pro-franceses, además de favorecer a comerciantes franceses y aumentar las exigencias del mantenimiento del ejército de Francia.

Llegamos a 1643 y Francia ocupa el Rosellón y diversas porciones de Cataluña, y el descontento de los catalanes aumenta, asi que ya en 1651, con Olivares fuera del gobierno y con un ejército comandado por un bastardo del rey, Juan José de Austria , se procede al asedio de Barcelona, asedio que, dado el poco interés que tenía ya Francia por Cataluña, culmina con el éxito castellano.



En 1652 los franceses pegan la espantada y el nuevo virrey es J.J. de Austria, pero no abandonan el Rosellón . Un envejecido Felipe IV jura obediencia a las leyes catalanas, pero ni se plantea ya recuperar ese territorio. Dichas condiciones se confirman en el Tratado de los Pirineos de 1659, firmado en la Isla de los Faisanes sobre el Bidasoa, ya con un pipiolo llamado Luis XIV y su valido (que pronto dejaría de serlo) el cardenal Mazarino; el tratado no es sino uno de tantos otros que vinieron a confirmar la decadencia española y el ascenso imparable de Francia.

En el Rosellón , pese a que los franceses juraron mantener el idioma de los catalanes, lo cierto es que tardaron bien poco en erradicarlo. Así se la gastan los amigos enfants de la patrie. ¿Pero son peores los botiflers castellans, verdad, Carod, Ridao, Companys y cia., no?







Els Segadors

Catalunya, triomfant,
tornarà a ser rica i plena!
Endarrera aquesta gent
tan ufana i tan superba!

Bon cop de falç!
Bon cop de falç, defensors de la terra!
Bon cop de falç!

Ara és hora, segadors!
Ara és hora d'estar alerta!
Per quan vingui un altre juny
esmolem ben bé les eines!

(tornada)

Que tremoli l'enemic
en veient la nostra ensenya:
com fem caure espigues d'or,
quan convé seguem cadenes!

(tornada)



Los segadores

¡Cataluña, triunfal,
volverá a ser rica y grande!
¡Retrocedan esas gentes
tan ufanas y arrogantes!

¡Echad mano de la hoz!
¡Echad mano de la hoz, en defensa de la tierra!
¡Echad mano de la hoz!

¡Llegó la hora, segadores!
¡Hora es ya de estar alerta,
y para el próximo junio
de templar las herramientas!

(estribillo)

¡Que tiemblen los enemigos
al ondear de la enseña:
como las espigas de oro,
así caerán las cadenas!

(estribillo)



(La letra actual es de 1899, la música de 1892. La letra se basa en romances populares del XVII, y decía en su versión tradicional: "Con la sangre de los castellanos haremos vino tinto"; este verso fue suprimido en el texto de 1899, obra de Emili Guanyavents)

Patriotismo barato

Ahora que estamos en pleno Mundial de fútbol, otro tema de rabiosa actualidad es el de las banderas y el del patriotismo. Ahora que estamos en el Mundial, mucha gente que raja de España y que rechaza la bandera por "facha", saca esa misma bandera y va de patriota al máximo. Chocante y pésimo, para mi gusto.

Para empezar los de Cuatro, la Sexta y en menor medida los de Telecinco, que durante el año no dejan de atacar a los conservadores por defender una idea de España unitaria, anti-secesionista y patriota, pero que sin embargo, en estos días futboleros, son los primeros en pintarse la cara y alzar la bandera roja y amarilla de nuestra nación. Asco dan. Todo sea por la audiencia, claro. Ahora vale España, por supuesto.

Para continuar, el resto de gente. Gente que no quiere saber nada de las banderas ni del patriotismo, pero que ahora que llega el mundial, se colocan como un "despreciable" facha en primera fila, apoyando al máximo a la puta España. Gente, como muchos conocidos y aun amigos mios, que se colocan una banderita de España en el tuenti y en el facebook, muy molona ella. Claro, ahora si vende la bandera, claro que mola, claro que es actual y no es retrograda. Apoyamos al equipo de fútbol, equipo al cual por cierto cada vez se llama menos "España", sino "Roja", muy progresista todo, de acuerdo con los tiempos.....¡si de toda la vida ha sido la "Furia Española"! Ah no, que eso queda muy facha...no, no, no...Roja Roja Roja... Se ve que son ellos los que consideran cuando es necesario guardar la bandera y quemarla si es necesario, y cuando sacarla y ondearla por donde sea. Ellos tienen la razon, por supuesto.

Por eso me produce asco ver a Jordi Gonzalez, Angels Barcelo, Iñaki Gabilondo o Jorge Javier Vazquez e infinitos mas, entre ellos los políticos, con la camiseta de España y agitando la bandera....Dios...¿ahora si vale España? Ah.

Por eso yo no me pongo ninguna banderita en ninguna red social, ni en el messenger, ni nada por el estilo. Yo defiendo la bandera siempre.

La vida pasa

El río pasa, pasa:
nunca cesa.
El viento pasa, pasa:
nunca cesa.
La vida pasa;
nunca regresa.

(Poema de Tlaxcala, antiguo México)



Siento estar otra vez algo triste. Pero no se puede remediar a veces. Basta darse cuenta de lo felices que han sido estos años, y la velocidad con la que han pasado, para entrar en ese estado. No se puede remediar.

No solo tengo recuerdos en mi cabeza, al escuchar algunas canciones, ver algunos libros o fotos,y evocan en mis pensamientos recuerdos relacionados con esos maravillosos momentos y con esas personas a las que aprecio. Momentos que ya solo quedan ahí, en la memoria...y que no regresan, y se perderán como lágrimas en la lluvia, que dijo el replicante de "Blade Runner"...en cuanto a las personas, es inevitable (por desgracia) que a unas las perderé, pero a otras no (por suerte). Quiero creer eso...

Tantos momentos, tantas personas (pocas para recordar realmente y estimar)...todo ha pasado tan rápido...

Esto se acaba.

Insomnio

Oscuridad.

Total. O no. Las luces de ciertos aparatos me entretienen.

Sudor. Gotas surcan mi frente.

Vueltas y vueltas en la cama. Almohada empapada.

Pensamientos implacables en la mente. Lo que pudo ser y no fue, decisiones mal tomadas, decisiones no tomadas, indecisiones.

Brisa entrando por el resquicio de la ventana.

Nuevos pensamientos.

Vueltas y nuevas vueltas. Boca arriba, mirando a la nada, recorriendo el cuarto con la mirada en la oscuridad.

Suspiros.

Lo que pudo ser y no fue.

Vueltas.

Almohada empapada. No se ya ni de que modo ponerla.

Ojos cerrados. Pero los pensamientos no se van.

Me levanto. "Reino" en la estancia de la casa, desafiando al "Señor de la Noche" como pensaba cuando era niño....avanzando por pasillo, el comedor, la entrada, y torciendo a la derecha...la cocina. Abro la nevera. Agua purificadora.Recorre mi garganta. Que calma la sed pero poco sirve para el insomnio. Encima solo sirve para levantarte a ir a mear luego.

Escucho musica...como la preciosa "Fantasia" en Master and Commander...que sirve para recordar fotogramas de la peli...pero al poco tiempo, cuando se acaban los tonos, me dejan con el mismo desconcierto.

Vueltas.


Pensamientos. No se van. Lo que pudo ser y no fue. Mierda. Tonto eres.

"The Princess Pleads for Wallace´´s Life". (Braveheart, de Horner) Preciosa. Siempre me ha encantado desde pequeño. Inconmensurable. Pero tampoco me ayuda a dormir. Joder.

No dejo de cambiar de postura en la cama. Podria leer de nuevo...pero eso alargaria el tiempo despierto...asi que a dormir...


Nada, nada...el cuerpo quiere dormir, pero la mente se mantiene despierta, recordandome insistentemente ciertas acciones. La ostia.

Vueltas.

Boca arriba, como gato luchador. Hasta los huevos.

Reflexiones a las tantas de la madrugada. Parece que no hay mejor momento para ello.

Boca arriba, como esperando alguna sentencia, alguna resolucion...desesperante.

Los ojos cerrados. La mente dormida...veo a alguien en mi cuarto...joder, otra imagen de la fase REM...puta mierda.

Sueño...mucho sueño...parece que me duermo, por fin...Desconecto.